Les moissons

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“La poésie se fait dans un lit comme l'amour. Ses draps défaits sont l'aurore des choses.” André Breton  [+]

Nous étions une centaine de survivants sur cette terra incognita. Certains d’entre nous étaient à bord d’une barque d’infortune d'où résonnait encore la clameur des esclaves. D’autres, plus chanceux, voyageaient entassés dans la voiture n°7 tels des musiciens ivres avec de grosses têtes d'enfants tristes écrasées sur les vitres. Les rivages de la sainte cité semblaient alors bien isolés, sur une latitude étroite, loin de tout péril humain.
Les moissons d'une nouvelle aube pouvaient enfin commencer...
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