Il est dix heures au bord du lac. Le ciel est chargé de nuages gris dans lesquels des trouées de ciel bleu délavé apportent l’espoir d’une belle journée d’automne.
L’air frais restant... [+]
Il pleut. Une pluie fine, à petits bruits. Un bruissement. Une mèche de cheveux d'eau qui tombe de la gouttière. Un petit bruit. Ploc. C'est apaisant. Calme. Un petit crépitement. Une voiture passe. Le moteur ronfle, puis s'éloigne. Les roues tournent dans les flaques, récipients des fragments d'âmes qui s'y reflètent un moment.
