La mort est toujours laide

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Née à Bucharest en 1971. J'écris des poèmes en vers libre et des haikus. Mon blog: http://cristina-monica.blogspot.ro  [+]

Autrefois j'ai mis une violette de mars dans un livre avec des poèmes et des dessins de Paul Valéry. Peut-être elle était pressée quelque part dans le cimetière marin. Elle est morte si joliment, sans aucune tache sur les pages du livre. Maintenant je suis désolée pour elle et je suis désolée pour moi-même. J'ai tué seulement quelques fleurs toute ma vie, j'ai cueilli avec la queue de mon oeil seulement quelques étoiles du ciel, seulement pour quelques instants. Depuis lors, de nombreux hivers sans fleurs de glace sur mes fenêtres ont passé. Pas de trace de Chopin à travers mes émotions, parce que de toute façon Beethoven jouait du piano d'une manière plus poignante sur mon cerveau. Peut-être qu'il devrait être comme ça, peut-être que je mérite ceci - peut-être que la fleur cachée dans mon livre est disparue, ou qu'elle avait glissé en quelque sorte sur le tapis exactement quand je ne faisais pas attention à elle et ensuite elle s'était pulvérisée. J'ouvre de temps en temps le livre, en la cherchant chaque fois. Elle est morte si joliment.

Parmi les couleurs changeantes et aggressives de la publicité et de l'industrie automobile, seuls les vieux horlogers étaient encore vivants sur ma rue, en couvrant avec leurs métier plusieurs siècles d'histoire dans ma ville. La ville a grandi d'autres racines, mais peut-être pas assez. Trop de gens sont morts pressés entre les murs comme des fleurs entre les pages dùun livre, saisissant leurs propres livres avec leurs dernières empreintes digitales sur les plats de devant. Eux aussi sont morts magnifiquement, de sorte que les troncs d'arbres pourraient pousser d'autres cercles à l'intérieur, de plus en plus minces. De temps en temps, les arbres sont abattus. Dans l'immeuble voisin du mien, au plus haut niveau, le balcon n'a pas encore été rénové et fermé avec de grandes vitres. Là, je peux voir des vêtements et des chiffons sur la corde à linge, pulsant comme un anévrisme de l'aorte et je peux voir un moulin à vent de jouet tourner rapidement. Les vents toujours changeants feuillettent les nerfs et les artères d'une ville ni jeune, ni vieille, ni fatiguée, ni énergique, en quelque sorte c'est moi-même, cette femme essayant d'écrire de la poésie du fond de son âme et de ses émotions. L'asphalte n'a pas de rides, il ne porte pas encore un masque. Moi non plus.

Cependant, en même temps que mon CD rayé tourne, j'écoute pieusement la musique des flocons de neige qui tombent les uns sur les autres en service. Ils sont morts si joliment.

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