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Il neige

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Kartoffel

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Il marche dans la neige, et ses pas crissent sur le sol. Il marche pieds nus. La route s’étire devant lui, il fait nuit. Il aime déambuler la nuit dans les grandes villes. C’est son plaisir quotidien. Il marche sans se soucier du froid. Qu’on le prenne pour un fou, à marcher pied nus dans le froid ? Il s’en fiche. Et puis, de toute façon, la ville est déserte.
Pas un homme. Pas un homme, juste un chat. Un chat noir, au carrefour de deux routes. Le vieil homme marche, et le gel lui rappelle qu’il est vivant, qu’il a tout son temps. Le chat traverse. L’homme s’assied sur un banc vert rouillé, abîmé. Il contemple l’océan, au loin. Le chat approche, recule, approche. Il fera beau aujourd’hui.
Sous le vieux manteau en soie noire, s’abrite un corps remué par les années, griffé par les guerres. Mais ce temps est révolu. Il se repose, pieds nus sur la neige. Il n’est pas mort. C’est l’essentiel. Le chat noir approche encore, frôle un réverbère. La cicatrice sur sa joue se réveille avec l’hiver. Les blessures de surface ne sont rien. Le chat fixe l’homme. L’homme fixe le chat. Ils errent tous deux. Pas de collier. Pas de propriétaire. Libres. Le chat se frotte aux jambes du vieil homme. Le soleil se lève. L’homme aussi.
Détour après détour, il rentre chez lui. Ce vieux conglomérat de briques et de tôles. Il respire enfin. Le chat l’a suivi. Il entre. Le chat fait de même. Et devant la cheminée, les deux s’endorment. Paisiblement.
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