Déloge-moi

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Ouragan de messages textuels informatiques, Picturales et Terrestres, les symboliques s'accumulent Sur l'océan dense électrique Et la violence virtuelle économique D'une gigantesque bulle:  [+]

Quoi Moi Pense?
Devine. Ä.µz. Lambda.

L'aiguille tourne carré sur un cercle de planètes restreintes. Je n'ai pas le temps pour les satellites de supermarché qui n'ouvrent qu'une heure sur les semaines impaires avec trois mois de retard,
Je n'ai pas l'endroit pour l'intermittent du spectaculaire humain, pour les cardiaques du chômage, pour la frime et la fripe sur une frimousse mal lavée, et qui sent fort le renfermé à force de porter un masque

Social; je n'assiste pas les délabrés du bâtiment mal construit, je suis mauvais public, publicitaire d'augures moyennes, lumière fortement réfléchie et concentrée dans mille miroirs et chambres angulaires et quand je reviendrai vers toi, ce sera pour dire "je t'aime" et "au revoir".

Quoi Moi Entends?
Devine.

Je vois que tes lèvres se meuvent, mais sans l'émotion, on n'entend rien quand tu parles. Tu essayes de faire rouler un tracteur d'attraction avec du carburant H2O, tu ne raréfies pas tes prises de parole, tu ne raffines pas la pluie dans tes yeux, et mêmes les crocodiles savent pleurer quand ils sont dos au mur face aux hordes sangulières, et si on en vient à parler de cochons sauvages, j'aime à croire que je les connais comme la poche de ma forêt de conifères, et je dors plus loin et plus profond que tous tes somnifères qui habitent tes discours débiles au chevet desquels j'envoie toutes mes prières.

Quoi Moi Ressens?
Devine.

C'est la horde de la Colère lasse, et toutes les cohortes militaires, et l'Adjudant Fou veut faire feu à chaque minute et de tout bois pour nourrir l'Ardeur des troupes amassées dans la Cour Martiale et sur les traces des butins de mer, des bulletins sauvages où je pends mes innocent.e.S bas et longs, des poissons de verre en slobards et jute-nylon; toute l'Armada a coulé le long des bronzes fantômes de mon armée de plomb, et l'impératrice de tes regards ne me commandera plus bien longtemps:

C'est qu'elle dirige mal tout ça, sans sexe-temps pour justifier ses honoraires, elle prostitue les monuments du Sacré-cœur pour l'orifice d'un Porte-Monnaie Virtuelle qu'on appelle le Capital Social, et tous les faux-jetons piquent dans la Caisse d'Allocutions pour jouer vaillamment aux casinos ouverts de 8h à 22h du lundi au dimanche, et toutes mes démocraties et mes démographies sublimes partent en huit six quand Corazon vole aux trois les idéaux du grand huit, et tout le monde se vautre dans les nuages du Régiment qui doit lutter, et rester tout en bas dans ses randonnées d'enfer.

Marche Forcée/Marc Dorcel.

Quoi Moi Veux?
Devine.

Je le dis en chimpanzé. Veux Banane plantin, pas toi planté comme un..., pas moi planté comme un lapin, Je pousse pas, suis pas carotte; veux récolter fruit-Ciel, pas ton vieux logiciel tout pourri, pas tes disquettes rayées, ton oxygène bon marché, je respire pas avec toi, je me nourris de désirs beaucoup trop volontaires pour m'alimenter sur tes centrales de fumées où les surveillants-caméras sont décâblés du terrain du Réel, et tu fais le Ouistiti, et moi je fais NON NON NON!!! Tête-Cœur-Doigt-Poing synchrones et démons de substituts saccharoses pour désillusions merdiques!

Quoi Toi Vis?
Me Demande...

E.T appelle la C.A.F.! E.T. appelle la C.A.F! Le patient est mort d'empathie pour moi qui m'ennuyais fort juste en face! J'attendais en salle d'attente et ma patience assassinait des yeux et des horloges sur des quarts d'heure de plomb où tu disais tout ce qui te passe par la tête et qui vient d'ailleurs, de parents connus, et si seulement je savais rentrer maison, je sortirais du garage ma belle fusée sur l'heure et décollerais brûlant à mêmes tes joues les baisers du départ qu'on ne donne que sur les gares des grands cinémas.

E.T. appelle EMMAÜS! E.T. appelle EMMAÜS! La souris respire encore, elle sourit. E.T. inquiet, King Kong en retard, et toute la patrouille galactique n'y pourra rien, je vous regarde ne rien faire et pourrir sur pied comme une récolte d'ouvriers agricoles à la retraite en fin de bac, et d'ailleurs vos parfums évoquent le compost des restes d'idées du grand banquet bohème de la bourgeoisie parisienne, celle qu'on aperçoit de loin en loin dans les écrans collés sur vos cœurs, Comme un gros stéthoscope planté dans vos cultes en marbre, et le patient ne répond plus, la souris s'est envolée...

Où Moi Vais?
Devine.

E.T. demande le silence, E.T. rejoins l'assistance, E.T. va au spectacle nature, E.T. ne veut plus participer. E.T. veut louer maison. Proche centre-ville et commodités, duplexe complexe mille pièces et fusils tout compris pour livrer révolution sur tous les corps pas nets qui ont raté une marche aux marchés hebdomadaires des grandes évolutions!
E.T! E.T.! il est parti en dromadaire ce con! C'est pas par là E.T.!!!
Et Bim l'accident! Il s'est mangé une soucoupe violente, ce gros fumier, mais surtout il est parti sans payer le p'tit batard! La calotte de ses morts!
On ne peut pas faire confiance aux étrangers!

Quoi Moi Faire?
Devine.

Attendre l'Heure, Trouver l'Endroit, Passer le Trou de verre et Dévorer l'anticorps avant de mourir sur Place.

Quoi Moi Faire?
Quitter Terre? Quitter Terre. Quitter Terre!
Terre Neuve en Vue. Terre en Vie.

E.T. rentrer maison.
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Les Histoires de RAC · il y a
Bien vu ♫ Bel éventail de sitcoms ♪ E.T. veut home sweet home ♫ E.T. veut Ailleurs ☺

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