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Comte de Noël

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Pollux Sautereau

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Tandis que la tempête secouait les volets clos, elle sentait monter en elle la boule de larmes rituelle, qui gonflerait tout au long de la journée pour éclore, au moment où d'autres fêteraient le réveillon, comme un geyser de douleurs et d'impuissance.

Chaque veille de Noël lui faisait le même effet depuis son enfance. Elle aurait dû s'habituer, depuis. Pourtant ce soir elle rêverait encore du Père Noël. Son chapeau rouge et blanc, certainement acheté à un commerçant ambulant, jurerait encore avec la veste de smoking noire, la longue canne aux extrémités dorées, le monocle négligemment accroché au revers.

Il ferait encore tourner sa canne, ses chaussures claqueraient sur la chaussée tandis qu'il s'approcherait, masquant en partie ses paroles.

« Je te souhaite une bonne fête. »

Les coups déferleront encore cette nuit. Puis l'atroce douleur fouaillera l'intérieur de son corps. Puis il disparaîtra, tel un magicien qui s'efface après avoir réussi son tour.

Puis elle se réveillera. La nuit de Noël sera passée. Ce sera sa fête.

Agenouillée, Soeur Noëlle pria une nouvelle fois le fils de Dieu d'être né un autre jour. Tant qu'il serait né un 25 décembre, elle ne pourrait l'honorer totalement.
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