Carte orange

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"Je saurais s'il le fallait faire danser les alligators sur la flûte de pan" Céline  [+]

La première fois que je la vis, je sortais d’une phrase de Belle du Seigneur.

On renouvelait le chef-d’œuvre de l’aube.

À cette heure, la banlieue elle-même était une légende : Carte orange.
Les rames à deux étages, équipées de leurs baies panoramiques, quittaient ou rejoignaient Paris comme les vaisseaux du capitaine Némo.
Sur les quais, les banlieusards somnambules évoluaient ainsi que des créatures abyssales.
Les tilleuls étaient des plantes aquatiques et les bancs d’acier des coraux.
Les artères de la Seine menaient à Poséidon.
Les nuages, imbibés de lueurs, anéantissaient toute philosophie et toute politique.

Sur des voies contiguës, nos deux trains, de directions opposées, s’immobilisèrent en même temps dans la gare.

Elle fut à ma hauteur, appuyée à la vitre, et je sus instantanément qu’elle était l’Unique.

Elle ne remplissait pas effrénément les pages stériles des Sudoku, elle ne tricotait pas infiniment ces tricots sans queue ni tête, elle ne minaudait pas exagérément avec ses amies de bureau, elle ne tapait pas frénétiquement des S.M.S (Sacrifice des Mots Sublimes) avec les mandibules de ses pouces.
Elle était seule, tige d’iris après l’ondée, inclinée et vulnérable.

Nos visages, séparés d’à peine cinquante centimètres à vol... de colibri...
Sa robe, noire, divisée de haut en bas par une fermeture Éclair...
Sanguine, joli fruit...

Mon cœur se mit à diffuser une alchimie puissante et inédite.

Mais, bien qu’éternel, l’arrêt ne dura qu’une minute.
Et nous nous éloignâmes, chacun vers un néant contraire.
Et l’iris s’estompa dans le gros égout de l’ordinaire... Jusqu’au lendemain matin... à la même seconde.
Ô qui dira la miraculeuse régularité de la S.N.C.F (Société Nationale des Croisements Foudroyants) ?
Elle était de nouveau là, à cinquante centimètre à vol... de fou de Bassan, paysage à cueillir.
Sa robe, toujours divisée de haut en bas par une fermeture Éclair, mais rouge.
Ce fut plus fort que moi, je voulus qu’elle me voie.
Et ce serait le coup de foudre (ô l’exactitude extrême de la poésie).

Et nous descendrions du train. Et nous courrions l’un vers l’autre sur la frêle passerelle vertigineuse. Et nous augmenterions le monde là, sauvagement, sur les planches vermoulues. Et... mais la minute fut écoulée, et je priai
les dieux S.N.C.F de la ponctualité.
Ma prière fut exaucée.

Cette fois, pour attirer son attention, je me penchai d’avant en arrière.
Me levai et me rassis.
J’osai même, comme un enfant, cogner à la vitre.
Mais mon amour restait inaccessible.

Là-bas, le grand soleil orange soulevait un espoir.

Le lendemain, elle tourna la tête.

Ses yeux furent champagne, son sourire torrent de mai.
Comme si, dès ce premier arrêt, elle avait déjà décelé mon amour et l’avait ensuite mis à l’épreuve.

Éperdu, j’allais lui faire signe de descendre quand je compris que son regard ne m’était pas destiné. Il passait juste au-dessus de mon épaule gauche comme une flèche enflammée pour atteindre une autre cible.
Je me retournai et vis un homme, assis sur la banquette en face de moi, qui souriait comme le Vésuve en éruption et saluait l’Unique de la main.
Il portait une alliance. Je fus désintégré.

Albert Cohen aurait du mal à m’hypnotiser encore jusqu’à Saint-Lazare.

Rageur, je levai la tête pour dévisager ce chanceux milliardaire de l’amour.
Et je fus... réintégré.
Mon cœur rediffusa cette puissante alchimie.
À très forte dose.

L’homme, en face de moi, c’était moi.

À peine plus âgé de quelques semaines.

Là-bas, l’immense soleil orange ne touchait plus par terre.

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