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Une Femme de Macondo

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Ettore

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Et qui est cet éphémère et inconstant
Pour décrire la beauté sublime ?
Ils auraient dit dans les anciennes villes
Que n'a jamais contemplé à leur place
Une danse aussi ferme comme des tes seins ;
Que les chanteurs ont jamais incarnés dans ses quatuors jaunes
— Avec leurs mains noirci —
Jambes si lyriques et armes si rythmique.

Ils auraient pensé que tu as resté caché dans les rochers béni
Ou perdu, comme l'espoir d'une ville côtière avec aucun port ;
Que l'histoire est devenu préhistoire ou bien
Poètes, musiciens, dramaturges et des scribes
Ils erraient sa plume sur les pentes de l'oubli,
Tout pour l'extase de voir ta silhouette
Qui est le même que vivre ta vie,
Mais sans le plaisir de te toucher.

Ils assurent les personnes âgées que jamais contre leurs portails
Il a secoué pour balancer leurs hamacs
Une force comme de tes hanches ;
Que, parmi les dossiers poussiéreux
Jamais ressenti par tous les jeunes
Ils ont enregistrés tes invraisemblables désirs
Et le jour, la nuit et les heures inconnue
Ils n'ont pas regardé parmi ses biens
Lumières aussi digne que votre peau.

Jurent les plus sages que la beauté ne reçoit plus ce nom,
Car sont tes joues creuses roses qui inspirent
Des penseurs et observateurs à croire que sont nés de ta personne
Et reviennent à toi Vénus, Juliette et Natura vêtus de soie ;
Que la Lune écarlate imite le rouge de tes joues
Et le Nil avec ses bras agités
Ouvre toujours chemin à tes genoux.
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