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Ukrania, je la cherche.

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Ronan Ponnet

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La neige s’étend sur la plaine.
Un talus marque la frontière entre le ciel et les champs. Neige. Un pas après l’autre.
Le sang furieux arrive lentement. Sifflement d’un avion qui passe si bas, si blanc.
Au fond des ombres de fumée qui accompagnent des odeurs mortes.
Une rive verglacée qui craque sous les pas.
L’homme l’a cherché ici.
Jusque qu’ici.
Un char explose.
Puis le blanc se brouille.
La main dans le courant chaud d’un torrent de montagne. Un morne vert qui pépie de grenouilles roses.
L’ombre d’un arbre disparu sur lequel ils s’étaient assis.
La courbe d’un bois où ils s’étaient embrassés.
La brûlure d’une main serrée. Un cœur vert.
Ce soleil qui rend tout, qui rend fou.
Cette chaleur douce qui reconstruit ses yeux.
Cette eau claire des criques assoupies.
Cette eau furieuse des plages de sable noir
Et toujours elle. Elle partout. Elle sans cesse.
Et cette neige...
Cette neige couverte d’empreintes, de bois brûlés, de larmes glacées.
Cette neige qui recouvre tout comme le linceul d’une vie passée.
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Didier Poussin · il y a
Tapis blanc
·

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