D’où viens tu avec ton bagage ?
De quel voyage ?
Tes pas ont arraché la plainte des roches
Et ton souffle a bu le
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"Les mots sont les passants mystérieux de l'âme" (Victor Hugo).
Il fait si tard
Ou bien trop tôt
Le soir s'égare sur les boulevards.
Au bout la nuit
Ou bien l'aurore
La vie s'enfuit au nid du bruit
Petite errance
Ou bien plus rien.
La révérence qui se balance.
Un volet bat
Ou bien mon cœur
Qui se débat à ses faux pas
Il fait matin
Ou petit jour
Un incertain au creux des mains.
Ou bien trop tôt
Le soir s'égare sur les boulevards.
Au bout la nuit
Ou bien l'aurore
La vie s'enfuit au nid du bruit
Petite errance
Ou bien plus rien.
La révérence qui se balance.
Un volet bat
Ou bien mon cœur
Qui se débat à ses faux pas
Il fait matin
Ou petit jour
Un incertain au creux des mains.
