Voilà dix jours que je vis recluse. C'est ma décision. Je ne veux plus voir personne. Les volets de la salle à manger sont restés béants, alors parfois, je jette un coup d'œil par la fenêtre... [+]
Si loin le rêve
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" Ecrire, c'est une respiration " (Julien Green) "Ecrire, c'est se taire. C'est hurler sans bruit." ( Marguerite Duras) "Cette histoire est vraie puisque je l'ai inventée." ( Boris Vian ) [+]
Sans cesse le sable s’amasse, s’entasse
S’écoule, s’écroule
Sur la plage figés
Comme sous hypnose, des réfugiés.
Si loin le rêve
Si proche la rive...
Dunes d’une côte nacrée d’écume
Danse obsédante
Vagues mourantes
Et recommence
Une valse lente...
Roule, Sisyphe
Un monde coule.
Soudain le vent
Claque tempête
Sonne la charge des sédiments
Souffle voilé enfle, s’enfièvre
Scande violemment
Rafales grenues
Sur les visages
Sur les peaux nues.
Flux et reflux des flots rageurs
Dans le tumulte
Arrachent cœur
Des hommes errant
Vite égarés
Subissant l’ire de l’océan.
Suit un silence
Assourdissant.
Un blanc grisâtre
Des bancs de sable
S’étirent, mouvants,
Aux vagues bercés
Un temps d’été au bleu d’étain
Des teints livides
Soleil blafard
Oiseaux marins
Criards.
Dérive des âmes
Airs de désert
Laissent sans désirs
De pauvres hères
Des rêves qu’osent faire
Gens de misère
Visages austères
Qu’aimantent des terres
Chimères.
Si proche la grève
De l’autre rive...
Pourquoi on a aimé ?
Si proche la grève, pourtant... Le poème bascule avec finesse vers le drame. La fluidité, la facilité avec laquelle les courts vers de ce poème
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Pourquoi on a aimé ?
Si proche la grève, pourtant... Le poème bascule avec finesse vers le drame. La fluidité, la facilité avec laquelle les courts vers de ce poème