Sentir passer le temps

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La poésie est partout. Elle ne dit pas. Elle signifie  [+]

Deux jours auprès de la cheminée en compagnie du verbe Aimer,
Patientait une pile de portraits que la bouche ardente voulait dévorer,
En repos sous l'articulation d'un bras juvénile et usé,
Amer. A sa gauche, des bobards en trophées.

Montagne de vent compact sur l'horizon mural,
Noyant diplômes et formalités,
Au milieu de l'espace, un ventre vide en piédestal,
Trônant pour une maigre ration de paix.

Chaudement ressuscités, les mots d'une bataille,
En jardin se reposent. Florissante muraille,
A l'ombre d'anciennes pierres souriantes comme des visages,
Piqués par des tempêtes sans éclairs : un paradis presque sauvage.

Et le générique sur les meubles se déroule,
Dans un bruit de respiration lointaine,
Dans son fauteuil il butait sur sa peine.
Et les jumeaux stratèges demandèrent à la houle :
« Où est le sage ?»
La houle de répondre : « Caché dans les âges »
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