Rebecca

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Sur les bords de la Seine, les doux soirs de Juillet,
Ses cheveux bruns dansaient au rythme des musiques
Qu’accompagnait le vent de son violon cynique
Au refuge du temps que les badauds fuyaient.

Ils venaient admirer, comme les monuments,
Les parfums épicés des frottements aigus
Comme elle fredonnait d’une langue inconnue
Des plaintes et des cris, des rires et des chants.

Entre deux grincements de thèmes savoureux,
Elle disait des mots, dans un parfait accent,
De Gainsbourg, et parfois, dans les mêmes instants,
S’illuminaient les quais, quand elle ouvrait ses yeux.

Les hommes souriaient comme trop avant eux.
Elle les aimait tant, leurs muscles et leurs bras,
Était si Don Juan qu’elle a changé ses draps
Puis les a troqués contre un violon malheureux.

Une entaille à ses seins, encore purulente,
Fascinait la rumeur, on contait des histoires
De zombies et de mort, d’amours et de trottoirs,
Qu’elle n’avait pour cœur qu’une seule autre fente.

Mais Rebecca chantait et serrait son violon,
Quand ses graves vibraient sur sa peau déchirée
Et que coulaient des pleurs sur ses cordes dorées,
Comme dans son étui, les pièces des garçons.

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