PUTAIN D’ANGE

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Mon ange peut encore venir,
Parfois, je pense qu'il est fait de sciure de bois, avec un col de cygne ;
Il a un nombril pointu et ses aines viennent de la mer profonde,
Il a des hanches hautes et des fesses en coton.
Il aime copuler avec les dieux tombés et vole en ligne droite en esquivant les fleurs, son visage c’est des nuages épars,
Son menton est courbé, ses lèvres sont amoureuses, son nez est comme de la tendresse, ses cheveux sont des méduses océaniques,
Ses oreilles sont remplies d'histoires, ses ailes tremblent et se balancent comme les vagues de la mer, ses yeux sont deux miroirs...
Son Destin est du sang !
Ses mains sont en cuivre !
L'ange pleure d'une douleur maudite,
Un seul jour, il a volé avec ses ailes jointes
Et c'est devenu l’infini !
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