Printemps nucléaire

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“La poésie se fait dans un lit comme l'amour. Ses draps défaits sont l'aurore des choses.” André Breton  [+]

De drôles d’abeilles
Dansent sous les flocons
D’atomes fissurés,
Elles volent au dessus
De nos certitudes tenaces.

Souvenez-vous de ce
Vague bourdonnement
Qui emplissait autrefois
Nos champs de roses?
De roses des mers...
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