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A contre-jour, les tropiques s’étiolent.
Les murmures de l’eau ne flottent plus.
On s’assujettit à des lois de tapis, foulés comme de fausses pelouses d’herbes vertes.
Les azimuts sans force déboussolent les émotions.
Les formes sèchent.

Une ligne, la franchir.
Attendre de l’autre côté, plus loin, sans abri, pour délaisser enfin les lumières aphones.
Quitter les salons de pierre.
Ne plus être destinataire de son sourire aléatoire.
S’effondrer vers le ciel.
Ouvrir la mauvaise porte puis retrouver, côté jardin, la chair de ses fleurs.
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