Sur un bras du Guiers Mort j'ai posé mes errances,
Dans une parenthèse à l'abri des tourments,
Je deviens le buvard du parfum des essences
Que le soleil distille à l'encre du printemps.
 
Au bleu glacé du ciel des milans royaux dansent,
Sans un froissement d'aile, apprivoisent les vents.
De leurs cris de chasseurs ils ponctuent mes carences
Jusqu'à venir gommer les cédilles du temps.

Et comme une imposture au présent autarcique
À nouveau je perçois la cascade anarchique
Des éclats de ton rire en pointillés brisés.

Les doux accents aigus, aux cursives altières,
Imprimés par le vol des rapaces grégaires
Réaniment en moi les bonheurs oubliés.