Et, ployant ses rémiges dans un dernier tressaut,
Il s’éteint sans un cri, ne voulant l’effrayer.
Alors, lasse, elle s’approche, et elle sait qu’il le faut,
Dépose sur son bec son ultime baiser.

Orion est mort ce soir, lui, le roi de ce bois.
Il gît là, sur la mousse au pied de son grand chêne,
Où il aimait en juge faire appliquer les lois,
Corbeau des écritures et acteur de la scène.

Dans la lune pleine, les lampes des hiboux,
Éclairent le cortège éprouvé des chevreuils,
Qui marchent silencieux et qui aux cris des loups
Baissent leurs têtes dignes, marquées par le deuil.

La forêt entière, derrière les rameaux
Des petits écureuils, crapauds, jusqu’aux lapins,
Posent alors sur l’oiseau pour œuvrer son tombeau,
Des branches et des brindilles, lichen et pommes de pin.

Et les purs rossignols, ces ténors reconnus
Entament dans leurs chœurs, leurs plaintives nénies.
La veuve n’a plus de larmes, tout lui semble perdu
Le grand Duc fait l’éloge « Orion avait mille vies ! »

Les lucioles allument leurs magnifiques cierges
Qui inondent de lumière la tombe du grand oiseau
Tous les arbres ont tissé des fils de la vierge.
Il est temps pour elle de suivre les grands corbeaux…