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ON MEURT A PETIT FEU

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L'on meurt à petit feu noyé dans l'habitude
Insidieuse car confortable souvent !
Mais si fastidieux, et même décevant,
Apparaît le bilan de la morne attitude,
qui ne nous rend pas fier mais si peu repentant.

L'on se dit que demain nous irons en balade,
Nous referons du sport, irons voir des amis,
Et Lirons le bouquin que l'on nous a remis,
Mais portons à demain, ou même à la décade,
L'ouvrage commencé sans y être soumis.

Parfois vient un sursaut et alors on se bouge,
On commence un écrit, et l'on relit les mots
Des poètes anciens, les bons et les cabots...
Puis barrons nos fautes avec un stylo rouge,
Et déchirons le tout ayant peur des ragots.
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Elena Hristova · il y a
en effet vaudrait-mieux mourir à grand feu mais mourir heureux, ceci sans vraiment se presser.
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Miraje · il y a
Et oui, on passe son temps à en faire autre chose ☺☺☺
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Marie · il y a
Il est vrai qu’il en est ainsi.
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Duje · il y a
Ni cabot , ni ragot à votre égard , c'est sûr envers de si beaux vers !
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Philippe Barbier · il y a
Vouloir c'est pouvoir
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Saint Sorlin · il y a
Savoir se mettre en danger tel est le secret!
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