Il ne fait que se taire,
Mais on ne peut prendre sa place.
Le temps est un mystère,
Qui, depuis toujours nous fait face.

En fonction de nos humeurs, de notre empressement,
Le temps peut se montrer acrobate, irréel.
Notre regard sur lui n’est pas le même,
Cela dépend de ce qui nous attend.
De l’impatience ou de la frénésie,
De l’angoisse, du scrupule.
Puis une joie soudaine,
Une exaltation.
Et le temps fait des siennes,
Effectue des rebonds.
Il s’étend, se contracte et se déchaîne,
Se contorsionne, déchoit puis fond.

Maintes fois il nous a devancé ne prenant même pas la peine de nous prévenir,
Et nous restons là, sans avoir pu le sentir.
Ce n’est qu’après que nous le constatons,
Lorsque de l’eau a coulé sous les ponts.

Il ne peut jamais nous convenir,
Tantôt il faut qu’il s’allonge,
Tantôt on le supplie de ralentir.
A certains moments même,
Où notre joie semble être parfaite,
On voudrait à tout prix qu’il s’arrête.
Dans tous les cas, et inéluctablement,
Il décidera de produire l’effet contraire, malheureusement.

Oui le temps est espiègle et énigmatique,
Il peut être farceur mais bien méthodique.
Quoi que l’on dise de lui,
Le temps est un métronome de vie,
Un sablier pour l’éternité.