Manila

il y a
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Môme de l'ombre, nu sur les monts d'ordures...

A quand la vie sans ces blessures, ces souillures ?

Nos pays trinquent sur ton malheur,

Ils discutent leurs richesses des heures.

L'espoir se fane, l'orchidée meurt,

A minuit, quand tu fais une passe, ptite sœur.
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