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Le Missionnaire

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Rome

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Le Missionnaire part en croisade,
À la recherche d'un ailleurs,
Une vie de nomade,
Pour pallier les peines du cœur.

Il fuit sa vie pour les autres,
Pensant à l'éternel changement,
Priant les apôtres,
Du monde en recommencement.

Lui faut-il une morale,
Assis les bras en croix,
Chapelet enroulé dans ses doigts,
Fixant des âmes inégales.

Ici enfants adultes des guerres,
Tous ces esprits et tournoie,
Quand viennent violence et misère,
Perdre la foi ou être soi.

Quand un lettré est estimé,
Marchand de sable ou idéaux,
Que l'illettré est méprisé,
Cultivant blé, millet, sorgho.

Morbides sont les convictions,
Et à sa porte une pendaison,
De ne pas avoir su protéger,
Les malheurs des êtres aimés.

Mais ces petits arcs-en-ciel mouvants,
Redessinent les contours des sentiments,
Seuls comptent les rires, les amours, les chants,
Où il lui fait bon d'être mendiant.

Dans l'étoile de Christ-al,
Le missionnaire fait ses mémoires,
Écrire est son échappatoire,
Pour éviter l'oubli fatal.


Romain Lavaux

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