Se promenant de façon étrange emmi des gens,
Rien ne pouvait le lénifier très longtemps.
Il mordait violemment les mains,
Qui tentaient de le nourrir de leurs propres grains.

Ses yeux n'étaient pas habités de nitescence,
Le mauvais débordait de lui en effervescence.
Son attitude était peu alliciante,
Malgré son enveloppe corporelle attirante.

Il se réfugiait dans sa douce thébaïde tout près,
Où il pouvait se musser tranquillement parmi les cyprès.
En entrant dans ce lieu, il émettait une étrange logorrhée.
Sa tête, cet endroit qu'il aimait temps, mais qu'il avait abhorré.