Il fait froid mon cœur,
Il fait froid.
L'hiver s'est abattu,
Brutal,
Dedans notre jardin emmailloté de givre
Et dans la... [+]
Tout petit je rimais déjà, et un peu plus grand, je rimais pour mes petits béguins, mais j'ai attendu 2005 pour me mettre sérieusement à la prosodie classique afin de ne pas mourir idiot [+]
Le village est blotti dans le creux des collines,
Titanesques corps bleus de monstres abattus.
Un troupeau de forêts broute leurs flancs pentus
Protégeant les maisons du danger des ravines.
La nuit s'installe avec des reflets violines.
Face aux fenêtres d'or, des ifs noirs et tortus
Narguent le fin clocher de leurs faîtes pointus.
Le peuple paysan veille dans ses cuisines.
Sait-il ce qui se passe au-dessus des toits clairs ?
Ou n'est-ce de Vincent que visions d'éclairs,
Un ciel faramineux dans les yeux d'un myope ?
Les astres et la lune embrasent les néants,
La voix lactée explose en spires et galope
Dans un tohu-bohu de cachalots géants.
__
La nuit étoilée, de Vincent Van Gogh, 1889.
Titanesques corps bleus de monstres abattus.
Un troupeau de forêts broute leurs flancs pentus
Protégeant les maisons du danger des ravines.
La nuit s'installe avec des reflets violines.
Face aux fenêtres d'or, des ifs noirs et tortus
Narguent le fin clocher de leurs faîtes pointus.
Le peuple paysan veille dans ses cuisines.
Sait-il ce qui se passe au-dessus des toits clairs ?
Ou n'est-ce de Vincent que visions d'éclairs,
Un ciel faramineux dans les yeux d'un myope ?
Les astres et la lune embrasent les néants,
La voix lactée explose en spires et galope
Dans un tohu-bohu de cachalots géants.
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La nuit étoilée, de Vincent Van Gogh, 1889.
