Elle arrive à petits pas
En tirant derrière elle,
Cahotant, son vieux cabas
Fermé à la ficelle.

En entrant, salue à peine
Joueurs et personnel
Invoquant sa bonne veine
Dans un pieux rituel.

En caisse elle achète un pot :
Jetons de vingt centimes,
Festin de bandit-manchot,
Pour plus tard les régimes !

Dans sa bulle concentrée
Sur les rouleaux sans fin,
Elle passe la journée
À espérer un gain.

Mais ils sont trop capricieux
Et ne lui font pas grâce
Les symboles victorieux,
La machine vorace.

Elle part comme venue,
En trainant son cabas,
Elle descend l'avenue
Son chagrin sous le bras.

Et demain, et chaque jour,
Rassurante habitude,
Elle viendra faire un tour,
Tromper sa solitude.