Quand vient le lundi soir, quand vient la fin du jour,
Leur corps entier se tend, comme il attend l'amour,
Prêts pour l’entraînement et les baskets aux pieds,
Ces coureurs impatients... parés à s’égayer.

Est-ce la nuit qui marche ? Le groupe qui déambule ?
Tandis que ça et là, vont les conciliabules,
Tous les petits tracas s'apaisent ou se consument,
Au fur et à mesure que les regards s'allument.

Chacun à sa façon a déployé ses ailes,
De l'avant à l'arrière, on rit, on s'interpelle,
Les membres se délient, le rythme se module,
Le temps va doucement au balan des pendules.

Puis la sueur dans l'air épuré monte et fume,
Le ciel fait une cape étoilée et sans brume,
Les distances grignotent le temps de leur scalpel,
Au retour, c'est certain, certain, la vie est belle !

Si les chemins pentus, malaisés, rocailleux,
Peuvent décourager les plus talentueux,
Il est des soirs magiques où l'on tutoie les cieux,
Et où l'on frôle un temps tous les chariots de feu.