Je suis l’homme dont le masque est forgé de vers :
Relégué dans ma geôle, au jour sans espérance,
Vagabond immobile, et soumis à l’errance
Du rêve, je suis comme un maître des Envers.

Œuvre d’art, mon masque est l’alliage des fers
Avec les diamants, allés d’un or d’essence
Sanglante. Ma figure est une chair d’enfance
Mêlée aux métaux des impossibles Enfers.

Personne ne le voit : mon masque, bien trop beau, scelle
La Beauté du Diable à l’Eternité. Comme elle,
Et tel Orphée en feu, je versifie au luth.

L’or, le soufre et le sel pour que mon vain visage
Apparaisse au miroir de mon délire brut :
Alors, il me raconte un autre et vrai paysage !