L’alphabet des possibles

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“La poésie se fait dans un lit comme l'amour. Ses draps défaits sont l'aurore des choses.” André Breton  [+]

Sans s’en apercevoir,
Il écrivait un livre
Qui se consumait
Toujours un peu plus
À l’issue de chaque page...

Un alphabet sans fin,
Dont chaque lettre
Redéfinissait
Le contour de sa main,
Lignes d’encre du hasard...
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