Une conversation de fagots
Les mots secs comme des branches
Des heures, des dates, des phrases
Inoffensives et blanches
Ce sont quand même des mots qu'on échange.

Le squelette d'un pont
Araignée de métal
Des mots exacts, des boulons
Articulant le froid et le banal
Rien de nous
Que la gêne

La trace un peu limace du chemin révolu.

Mais ces mots, c'est déjà, miracle de miséreux
Le charme aérien d'un pissenlit qu'on souffle
Albertine revenue
On oublie qu'à la fin
Ne reste dans la main
Qu'un moignon vert et nu

Le temps reprend sa ligne
On s'épaissit la peau.