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Elle est à lui

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Ant49125

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Chaque nuit, sans le savoir, elle pense à lui,
Elle rêve de baisers ardents et de cris.

La lumière est bien allumée, il est minuit.
Rouges sont ses lèvres à la lueur d'une bougie
Et feu ardent est son corps couché dans son lit.
Entre ses draps, nue, elle rêve de l'étreindre,
Mais les lampadaires du boulevard vont s'éteindre,
Contraint de rester à sa fantasmagorie.

Elle voudrait comme esclave s'offrir à lui,
Mais lui, traînant toujours aux bordels, il la fuit.

Elle n'est plus elle, elle est chose, elle est Amour.
Elle est fille de joie dans le lit de monsieur
Et elle donne sa chaire à un coeur sourd,
Tel l'astre du soir enfanté aux gré des cieux,
Tel l'agneau qui se livre au loup jamais aux pieux,
Tel le temps, qui s'écoule, qui passe et qui court.
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