Samedi midi. Pluie fine.
La mélodie bordélique du torréfacteur. Un serveur aux aguets.
Mérous, rascasses, morilles.
Prendre sa place entre le zinc et le... [+]
La nuit glisse comme un cerceau
Jour, son ivresse
Jour, son égo.
Le jour glisse comme un cerceau.
Nuit, sa maîtresse.
Nuit, son cerveau.
Jour, son ivresse
Jour, son égo.
Le jour glisse comme un cerceau.
Nuit, sa maîtresse.
Nuit, son cerveau.