La berge s’est fanée au cœur de la rivière
Comme une fleur d’été dont l’éclat resplendit
Parmi les rochers nus que la nuit interdit
Aux risques de toucher le cœur d’une bouvière.

Des lances de sapins en guise de civière
Gardent de leur silex le regard d’un bandit
Vêtu de peaux de rat que le temps a maudit
En semant sur le sol de la sansevière.

Une corde tendue entre des troncs moussus
Tisse une toile en or dont les soyeux tissus
Recouvrent les galets d’une nappe de neige.

Mais dans un pot de grès un peu de vif-argent
Brûle le fond du ciel en un tour de manège
Et détruit notre mort tout en nous égorgeant.