Destinée

il y a
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La poésie n'est pas seulement un art, elle est une délivrance  [+]

Ma colère fait preuve d'insolence,
On ne peut naître dans la violence ;
Nous n'existons pas, ce n'est qu'un corps vide,
Un cadavre vivant couleur livide.

Passé amère, présent bien austère,
Futur impossible, que pouvons- nous faire ?
Craindre que tout s'éteigne dans la nuit ?
Éclairer une étoile avant minuit ?
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