Dans la lune

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Du plat pays aux collines de Provence, Du royaume du Maroc à celui de l'enfance, Plusieurs lieux, plusieurs vies ; Et une plume pour les raconter... Vous pouvez aussi me lire sur L'encre nomade ... [+]

Image de Grand Prix - Hiver 2018
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Petit poète en devenir,
Assis tout au fond de la classe,
Se préparait à alunir
À bord d’un songe de l’espace.

Où as-tu encore la tête ?
Tempête le maître d’école.
Dis-moi vite où est l’épithète,
Ou je t’envoie moisir en colle !

Qu’est-ce que c’est que cet élève
Qui passe son temps dans la lune ?
Il croit que la vie, ça se rêve,
C’est sûr, il ne f’ra pas fortune.

Mais le poète n'a que faire
Des remontrances de l'adulte.
Il voyage vers d'autres sphères,
Loin des hommes, de leur tumulte.

Là-haut, il fait des farandoles
De comètes, de météores ;
Dans la voie lactée caracole,
Sur un pâle croissant s'endort.

Il en revient les yeux luisants,
Les poches pleines de poussière
D'étoile et de cristaux d'argent ;
De petits éclats de lumière.

Le jour où il prendra la plume,
Il en saupoudrera ses mots,
Qui scintilleront dans la brume
De vos tourments et de vos maux.

Petit poète qui s’ignore,
On te prédit la pire vie.
Personne ne le sait encore,
L’or naîtra de ta rêverie.

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