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Couleur d'Automne

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La Plume Libre

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C’est la Belle Nature,
Elle est en Nous,
En Elle tout ce qui est pure,
De part ce qu’Elle avoue.

Couleurs abondantes,
Odeurs abstraites,
Formes différentes,
Perceptives distraite.

De magnifiques paysages,
A de vastes plaines,
Pour de ce qui est sage,
A court de peine.

Face à nous,
Elle n’est rien,
A travers nous,
Elle n’est que bien.

Poète en tout genre,
De ce qu’Elle est,
Mélangeant Amour et bon Genre,
De ce qu’Elle était.

De nos jours,
Elle vieillit,
De ses jours,
Elle resplendit.

Pourquoi est-ce ainsi,
Et non cela,
Car c’est ceci,
Et non de là.

Perplexe soit-Elle,
D’un jour à un autre,
Elle restera mystère,
Tout comme ses apôtres.
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