Lumière clignotant bleu sur le toit d’une voiture
de flics.
Bouche sèche. "Lâche ça", il entend et de suite
il voit : six souliers. Vernis. Et un peu plus haut
flingues, matraques, Tasers.
"C’est mon téléphone" il répète.
"C’est mon téléphone j’suis pas armé."
Parmi eux,
une femme
asiatique
plutôt jolie
cheveux attachés en chignon
"Mains derrière la tête" ils disent
"A genoux mets tes putain de mains
derrière la tête"
Quelques minutes avant
il marchait
dans la rue
Firestone Boulevard
il sortait du Big boy
où il travaille,
partait rejoindre
les copains.
Et ensuite
la voiture
le gyrophare
les cris
"Mains derrière la tête
Mets tes putain de mains derrière la tête"
Il s’agenouille
Par terre c’est crade
lève les mains
"Lâche ça" ils disent
Il hésite
un instant
Un type
chauve
braque une arme
sur lui
Il ouvre la main
Le téléphone s’explose sur le bitume
Et la coque se détache.
"J’t’en prie bouge pas" il entend, voix de femme
"Oh mon dieu, bouge pas, ils pourraient te tuer
Est-ce que vous allez le tuer ?
Est-ce que vous allez le tuer parce qu’il est noir ?"
Il tourne un peu la tête
C’est une fille
De son âge
Elle a une drôle de robe à pois
Rouge.
Les flics disent rien
ont tous leurs flingues sur lui
"On va approcher doucement" ils disent
"Pas de geste brusque"
Il bouge pas
respire pas
regarde la coque cassée par terre
et les gens qui s’attroupent
et la fille qui pleure
et le panneau vert au loin
"Los Angeles, 15 miles"
il entend
le gueulement
d’une sirène
On le touche
des mains dures, froides
on lui met les mains dans le dos
on lui passe des menottes
on l’amène.
Il sortait du Big Boy,
où il travaille,
partait rejoindre
les copains.