Un silence de pierre allaite le brouillard
Le Clameur en haillon du fond du cœur déclare :
« Nos mains ne voyagent plus sur nos corps éteints
La froide chair s’endort, l’agonie prend son bain. »

Dans l’univers congru du fond d’une bouteille
Amertume et aigreur se diluent à vermeil
« C’est fini, c’est trop tard » cognent en échos d’adieu
Ma peine se ressert en sang ivre d’aveux

Dans les gorges éperdues notre coupe se brise
Les cris de nos yeux noirs sur les tessons s’aiguisent
Sur la terre brûlée de nos échauffourées
Dans une lie se noie l’incendie d’un été