Au gré filant

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Les points ne font guère que clore,
L’églogue d’un autre temps,
Où les poussières d’or s’envolent en un instant,
Paysage en sevrage
Fracture au gré filant,
Voilure et épilogue abrègent le ponant.

Encor un flot de toi bruisse vers le néant.

Les points ne font guère que clore,
L’églogue d’un autre vent,
Où les étoiles du port perforent le présent,
Visage ou tissage
Démesure au printemps,
Ne l’ai-je point chantée,
Ta bouche au gré baisant ?

Encor un flot de toi bruisse vers le néant.

Sous la lune je danse avec agilité
Et les points ne bougent que pour se voir épier.
Ils sont dans l’inconfort lors de la suspension
Mais remettent la fougue au bout de l’horizon.

Encor un flot de toi bruisse du gré levant.

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