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FINALISTE
Sélection Jury

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Pourquoi on a aimé ?

Cette nouvelle raconte l'histoire pas banale d'une famille, qui tour à tour nous amuse et nous émeut. Tout semble se dérouler autour du Pépé, ...

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Tic !... Tac !... Tic !... Tac !... L'énorme et sombre horloge avait depuis longtemps repris son indépendance et boitillait ses sentences temporelles sur un tempo bien à elle. Depuis mon enfance, je savais que victime d'une eurythmie d'un rouage, elle s'obstinait à battre des journées de vingt-trois heures et cinquante-huit minutes. Toutes les tentatives pour lui faire passer cette lubie avaient lamentablement échoué. Affalé dans le fauteuil de grand-père, je pouvais enfin respirer un peu après cette éprouvante journée. Il allait faire foule mon ancêtre, lui qui ne recevait plus personne depuis trente ans, allait être conduit en terre par tout le village, le maire, et la sous-préfète. Le département devrait se chercher un autre doyen, à cent-huit ans, Maurice venait de tourner sa dernière page.

Le Pépé, comme on l'appelait depuis un demi-siècle, reposerait demain à six cents mètres d'ici, dans le cimetière du vieux village. Il y retrouverait ses vieux potes, quelques anciennes maîtresses... et les andouilles.

Pour Pépé, la terre était surtout peuplée d'andouilles, les autres étaient des exceptions. Ma place, dans ce schéma, il l'avait constamment fait passer d'un camp à l'autre, au gré de son humeur et de nos engueulades. C'était là un privilège extraordinaire, car Pépé était pathologiquement rancunier et, une fois passé du côté des andouilles, vous aviez toutes les chances d'y rester.

Les sept photos sur la cheminée dataient toutes du temps de l'argentique. Pépé, presque toujours au premier plan, ne semblait avoir été mis là que pour mettre en valeur Yuliana, sa femme, qui l'avait quitté pour l'outre-ciel bien avant ma naissance. Elle prenait toute la lumière cette femme extraordinaire. On ne voyait qu'elle, bien qu'elle se tienne toujours en retrait de son homme, le sépia lui-même semblant s'excuser de venir lui taquiner la silhouette.

La pièce, et disons-le, la bâtisse tout entière, sentait la fumée, le bois, et le siècle dernier. Je me relevai pour aller les regarder de plus près ces photos. Le vieux me les avait tellement agrandies de mots, ces images, qu'elles formaient maintenant une sorte de sas vers un autre monde. Un monde où s'agitaient, coincés entre des guerres et des grippes espagnoles, tous les ancêtres de mes concitoyens.

Je le voyais encore prenant une photo de classe recouverte de fantômes :

— Tu vois là... dans le coin... ce type qui regarde ailleurs ? Eh bien c'est le grand-père de cette andouille de maire pour qui tu votes depuis vingt ans. Ose dire que c'est pas vrai... Géraud il s'appelait, il doit la vie à un détachement de l'armée à Leclerc celui-là... Lorsque les boches ont quitté le village, on est descendus des burons et on l'a traîné sur la place ce zèbre, avec deux autres andouilles de collabos. J'étais moi d'avis de les fusiller direct. On n'avait pas besoin d'un procès. Ce type avait dénoncé deux de ses voisins comme résistants, juste pour ajouter quelques hectares à sa ferme. Si les Leclerc avaient pas débarqué au mauvais moment, pour l'embarquer et le mettre à l'abri, on aurait un autre maire aujourd'hui.

Des anecdotes autour des photos, il en avait comme ça des pas banales le Pépé, des qui auraient encore causé leurs petits effets, remises au goût du jour. Il les gardait comme des trésors ces rances infamies. Il m'en faisait l'encombrant cadeau dès que je le contrariai. Il se complaisait à faire hériter tout un chacun des hontes de ses ancêtres. Et peu lui importait que celui-là soit un méchant feignant qui battait sa femme, si son aïeul avait choisi le bon camp, ni que cet autre soit le type le plus formidable du monde, s'il descendait d'un malotru germanophile.

Trois ans après la guerre, il avait subitement tourné vagabond le Maurice. Après avoir confié mon père et ma tante à une cousine, il avait quitté l'Auvergne pour la Bretagne. Il s'y était fait marin pêcheur avant de monter dans un plus grand navire et de traverser tout l'océan jusqu'à Cuba. Là, il tomba dans l'opium, avant de gagner le continent et Veracruz où il s'installa plusieurs années et travailla comme homme de main d'un bandit local à sombrero... Abundio Flores, une escarpe sans foi ni loi dont il m'avait parlé quelques fois, un fou furieux qui se prenait pour un révolutionnaire. Une des images, presque illisibles, le montrait là-bas mon grand-père, avec son boss et deux gauchos en rupture de ban. Tous les quatre portaient le chapeau à la Zapata, la moustache généreuse, et la cartouchière en bandoulière.

Et puis la bougeotte l'avait repris et il avait entamé son long périple. Il avait traversé le Mexique puis tous les États-Unis du sud au nord, et même la moitié du Canada avant de revenir au village. Vingt-cinq années de sa longue vie y étaient passées dans cette vadrouille.

C'est à cet être fabuleux et mythique que mon père m'avait présenté un soir dans cette même maison de campagne où je m'apprêtais à veiller son souvenir. Sa vie d'aventure s'était gravée dans chacune de ses ridules. Je me souviens qu'il me regarda de haut en bas, comme on fait passer un test génétique à un bâtard incertain. Une sorte de rictus figé, comme par un coup de feu, lui étirait presque imperceptiblement le côté gauche.
— Tu ne peux rien m'apprendre, semblait dire ce fuyant sourire à ses interlocuteurs. J'étais encore gamin, et ce qui me fascina le plus, fut de voir enfin pour de vrai, devant moi, cet ancêtre mythique, cet homme qui en avait tué d'autres et ne semblait jamais avoir baissé les yeux devant aucun.

Quelques années plus tard, bombardé docteur, j'étais peu après devenu le sien et celui de toutes les « andouilles » du village. Il m'en avait voulu un peu forcément, d'être maintenant le spectateur privilégié de ses faiblesses. Je sais qu'il m'aimait bien pourtant, même s'il se serait laissé tuer sur place plutôt que de ne jamais l'avouer. C'est ces deux mois, que je passais chaque année au Bénin, à soigner gratis des indigents, qui le bluffaient. Il avait ramené des Amériques, sans que je ne parvienne jamais à en comprendre le pourquoi, un profond respect pour les Noirs, d'où qu'ils viennent.

Subitement, alors que rien ne nous y avait préparé, tous les autres autour de nous s'étaient mis à nous quitter. Ma tante, ma mère, mon père, mes deux cousins germains, et même ma femme et mon jeune fils, tous avaient disparu en trois années à peine, nous laissant seuls tous les deux, abasourdis, comme des cons, c'est le cas de le dire. Le destin nous avait isolés dans ce monde. Lui, avec sa blessure d'amour et ses vieux souvenirs du bout du monde, moi avec ma vie étriquée, avortée, inutile.

Je sortais fumer dans la nuit qui tombait. La ferme était cernée d'une boue grasse et sombre qui vous faisait remonter de la tristesse tout le long des guibolles et grimpait même jusqu'à votre âme. De retour, je montais sur une chaise et j'attrapais, sur la grande armoire, une boîte en fer qui renfermait le roman-feuilleton de notre famille. Je retournais alors m'affaler dans le fauteuil avec ce trésor morbide dont je venais d'hériter. Là se cachaient les photos qui n'avaient jamais eu l'honneur de la cheminée. L'antique siège, cette fois, m'accueillit plus aimablement et se creusa un peu à ma mesure. Il venait de décider que je m'installerai ici, dans la pierre et la noirceur de mes ancêtres, pour y attendre mon tour.

Je renversais la boîte sur mes genoux et l'observais enfin à loisir. Pépé ne refusait jamais de la descendre de son armoire et de me raconter une des milliers d'histoires qu'elle contenait, fut-elle celle d'un cerisier planté au bord d'une photo de vacances, mais il refusait absolument que quiconque la touche. Il la vidait, généralement sur la table, puis la remettait vide sur son armoire où elle attendrait qu'on en ait fini avec ses histoires. Elle avait légèrement fané la boîte, comme son contenu. On y voyait un zouave, noir et hilare, coiffé d'un kéfié rouge, il portait une cuillère à ses lèvres généreuses et semblait se réjouir d'avance de déguster son Banania. On l'avait depuis mise à l'index cette publicité, pour racisme assumé et paternaliste.

Vide, la boîte tenta encore de cacher son secret, mais plus personne n'était là pour l'escamoter. Un cadre de carton, parfaitement découpé, séparait le contenu autorisé d'un autre compartiment, caché en dessous. Des photos interdites s'y pressaient, au nombre de sept et, semble-t-il, plus patinées encore que les autres. C'est celle-là qu'il devait caresser le Pépé, quand il était seul.

Yuliana, toutes ne montraient qu'Yuliana, ne parlaient que d'Yuliana, l'amour de sa vie. Contrairement à tous les autres acteurs, figés, épinglés sur le papier par un fragment du temps, ce projectile des photographes, elle semblait vivre encore Yuliana, dans un décor mort depuis près d'un siècle. C'était l'héroïne de mon enfance cette mystérieuse grand-mère. Mon père, qui n'avait d'elle que le fugace et probablement faux souvenir d'une bouche souriante, m'en avait dit tout ce qu'il avait pu arracher au douloureux mutisme de son père. Elle avait disparu en 1943 Yuliana dans un avion de chasse soviétique, loin à l'est, là-bas, au-dessus du Caucase.

Elle était née à Saint-Pétersbourg Yuliana, en pleine révolution bolchevique. Elle avait grandi dans cette ville splendide rebaptisée Leningrad. Jeune fille moderne, elle apprenait le français et militait activement aux jeunesses communistes. C'est dans ce cadre qu'elle avait rencontré mon grand-père, invité avec un groupe de militants français, à visiter le pays où s'épanouissaient les prolétaires. C'était en 1935, ils avaient quinze ans d'écart, mais étaient tombés si fort amoureux, qu'elle avait tout quitté pour le suivre en France et faire sa vie ici. Lorsque la deuxième Grande Guerre avait éclaté, elle et Maurice venaient d'avoir Raïssa, ma tante. Mon père lui, venait tout juste de fêter ses trois ans.

Lors de la déroute de quarante, la malheureuse Yuliana avait reçu par erreur la nouvelle de la mort de son homme avant de devoir fuir sur les routes avec ses deux enfants. Elle s'était installée à Nice où les lettres du Pépé, bien vivant, mais prisonnier en Allemagne, ne la retrouvèrent jamais. Lorsqu'en août 1941, l'Allemagne nazie s'était retournée vers l'est, Yuliana avait abandonné ses deux enfants à une vague cousine de son mari avec qui elle avait fait le chemin de l'exode. Elle avait traversé toute l'Europe pour contourner le front et regagner sa mère patrie en danger. Après seulement cinq mois de formation, elle s'était distinguée en rejoignant les « Sorcières de la nuit », un escadron de chasseurs exclusivement composé de femmes pilotes. Le 2 février 1943, elle reçut enfin une lettre partie de Nice quatre mois plus tôt. Elle y apprenait que son Maurice était vivant, évadé, et chef d'un maquis dans les montagnes d'Auvergne. Elle fut abattue douze jours plus tard, au sud de Stalingrad, par la DCA allemande.

La faible lumière de la pièce semble encore avoir baissé. Yuliana, la Reine du Ciel, Maurice et sa cartouchière... Comment, en deux générations seulement, avait-on pu en arriver à moi ? À ce petit médecin de campagne, étreignant une photo de sa grand-mère en essuyant une larme impromptue ? Je les repassais encore et encore en revue ces morceaux de mon histoire. Comment avaient-elles pu arriver jusqu'ici ces images, jusqu'entre les mains du vieux ? Elle était si belle, si slave son Yuliana, dans son uniforme de pilote de l'armée rouge... Elle souriait au photographe comme si la mort, avec qui elle partait jouer chaque jour aux manettes de son Yak-1, ne pouvait rien contre elle.

Je montais à l'étage, il reposait au premier le grand-père, dans sa chambre, mais dans sa dernière caisse et sur deux tréteaux. Le couvercle était lourd et je manquais me démettre l'épaule pour le soulever. Il avait enfin perdu son petit rictus moqueur Maurice, et semblait grave, comme si quelque chose de sérieux venait enfin de lui arriver. Son corps était gris et glacial, je dus défaire sa cravate et plusieurs boutons de sa chemise pour arriver à découvrir sa poitrine. Je les posais là les photos de Russie, juste sur son cœur, avant de tout remettre en place.

Je ressortis fumer, une lune souriante semblait s'être posée au sommet du grand chêne comme l'étoile païenne d'un sapin de Noël sauvage. Le vent s'était levé, un tiède vent de sud, demain serait pluvieux... Tant pis pour la sous-préfète.

PRIX

Image de Printemps 2018
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Un petit mot pour l'auteur ?

Bienséance et bienveillance pour mot d'encouragement, avis avisé, ou critique fine. Lisez la charte !

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Marie-Françoise · il y a
C'est trop tard mais j'ai apprécié, j'ai été émue, j'ai voté bravo
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James Wouaal · il y a
Pourquoi trop tard ? Mais non !!! Merci !
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Patrick Gibon · il y a
belle et tendrement nostalgique cette histoire de filiation.
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James Wouaal · il y a
Merci de ta lecture Patrick. C'est tous le charme de l'écriture ça, se présenter à la première personne comme médecin... Moi un cancre absolu...
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Thierry Zaman · il y a
tres mal ecrit, ininteressant et bourre de fautes d'orthographe! Bref, je suis jaloux
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MCV · il y a
Bon, c'est un peu tard, mais je découvre ce texte émouvant, bravo pour votre plume vive et délicate.
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James Wouaal · il y a
Merci MCV ! Tard pas du tout, je préfère les lectures tardives (surtout si le lecteur à bien aimé) que les votes fait dans les temps.
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MCV · il y a
En fait, je suis débutante dans shortedition, donc pour la plupart des textes (le votre) j'ai raté le départ du train, mais je découvre. Et je découvre aussi le mode de fonctionnement.
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James Wouaal · il y a
Alors bienvenu. Et amusez vous bien avec les mots !
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Gecko Bleu · il y a
j'arrive un peu à la bourre, sorry
mais ça ne m'empêche pas d'aimer...

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James Wouaal · il y a
Impossible de tout lire il faudrait pour ça renoncer à écrire et encore cela ne suffirait pas. Merci de ce passage Gecko.
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Cétacé · il y a
J'ai enfin pris le temps de lire ce texte magnifiquement écrit. Quelle douceur! Mon vote bien sûr.
Ah, j'allais oublier : C'est si bon l'andouille...

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El bathoul · il y a
Emouvant et tant de tendresse qui se dégage, merci pour ce beau texte et bonne finale
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Aubry Françon · il y a
Une chronique familiale où la petite histoire rencontre la grande avec bonheur et tragédie. Une fresque épique dépeinte en quelques lignes et que l'on verrait aisément se muer en roman tant le récit est dense et riche en décors et personnages. Belle découverte.
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James Wouaal · il y a
Merci de votre visite Aubry.
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Jean Nascien · il y a
J'ai mis du temps à venir te lire, mais encore une fois, je ne regrette pas. Je ne sais pas si mon avis vaut grand chose, mais tu fais partie des rares personnes sur ce site dont les nouvelles (et autres écrits) me retiennent jusqu'au bout.
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James Wouaal · il y a
Oui, ton avis vaut beaucoup et ton commentaire me flatte et me réjouit.
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Fred Panassac · il y a
Une belle histoire de famille, traversée par la grande Histoire du XXeme siècle. Un récit qu’on ne lâche pas, et plein de trouvailles originales et de passages émouvants.
J’ai failli le louper, étourdie que je suis. N'hésitez pas à me prévenir à temps la prochaine fois. Il n’est heureusement pas trop tard pour ajouter 5 voix en finale.

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James Wouaal · il y a
Merci Fred. L'important est que vous ayez pris plaisir à me lire. Et au fond vous êtes suffisamment ordonnée pour ne pas laisser échapper beaucoup de textes.Je vous retrouverai donc avec plaisir dans quelques temps. Et en attendant je ferais un saut sur votre espace.
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Fred Panassac · il y a
James je termine par les nouvelles et c’est ce qui est le plus long. J’ai eu à cœur d’encourager la plupart des lycéens et des collégiens (Matinale et concours Isère) ce qui fait que les adultes sont défavorisés par mon circuit mais encourager les jeunes est pour moi une seconde nature...et ordonnée, non, je ne le suis guère, mais merci pour votre indulgence !
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Zz · il y a
Un texte très émouvant... je vote avec plaisir

Si vous vous sentez d'humeur je me propose de vous emmener en Isère pour le prix "Short Paysage" : https://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/blanc-bleu-et-jaune

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Marie · il y a
j'aime votre récit. Bien écrit, très fluide. Je vote
Si vous souhaitez découvrir l'un de mes textes https://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/loin-des-yeux-loin-du-coeur

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James Wouaal · il y a
Merci pour l'invitation. Votre histoire, si banale sur le fond, est traitée toute en simplicité et en délicatesse.
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Didier Lemoine · il y a
Vraiment agréable à lire. Je vous donne mes voix sans hésiter. Merci pour ce bon moment.
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Utilisateur désactivé · il y a
Un bien beau texte et un hommage complexe, très personnel et précis. Vos concurrents sont bons aussi et c'est très dur de voter équitablement. tant mieux. Il faut tous vous lire. Bon, j'ai mon rocher de bellevarde qui se bat comme un beau diable, si vous osez le défier ;).
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James Wouaal · il y a
Merci. Je passerai escalader votre oeuvre...
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Atoutva · il y a
Une jolie page autobiographique ? En tout cas, j'ai aimé "les andouilles" et "les exceptions"
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James Wouaal · il y a
Merci. Non rien de biographique la-dedans.
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Mickael Gasnier · il y a
Pour faire bref ♥♥♥♥♥ votes et mes encouragements pour la finale...
Pour faire un peu plus long, j'ai passé un agréable moment de lecture et j'aime ce titre qui me fait penser à une oeuvre de piano " Lubally "...
À bientôt sur nos pages respectives ... Aux plaisirs de vous découvrir...

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Diamantina Richard · il y a
J'ai beaucoup aimé vous lire, c'est rempli de pudeur et d'amour. Une nouvelle qui m'a passionnée, merci pour ce beau moment de lecture
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Jipe · il y a
Quel texte ! Le style gentiment détaché raconte avec talent l'émotion que déclenchent des choses anodines, et puis sans avoir l'air d'y toucher la rude histoire qui touche en plein cœur. Je suis très heureux d'attribuer pour la première fois les cinq voix qu'on vient de m'octroyer.
A bientôt de vous lire.

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James Wouaal · il y a
Putain... Je viens de lire "Sauvagement ordinaire"... Ça envoie...
Un grand merci. Je suis très touché par votre retour.

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Mickael Gasnier · il y a
Merci pour la recommandation ;-)
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Christine Śmiejkowski · il y a
Mon soutien pour cette finale et mes 5 votes pour l'accompagner
Pas de blabla pour dire si c'est bien ou pas : sinon je n'aurais pas voté et toc !

Si tu préfères du racolage, je peux t'écrire ceci:

J'AI SUIVI MON HOMME pour cueillir une ROSE ROUGE EN FLEUR mais sur le chemin, j'ai trouvé DES OEUFS DANS UN NID. Ils ont éclos en votes.
TRES CHER AMI, RECOIS MA MAIN et donc mes votes
Signé SACREE MARCELLINE

Voili voilà ...

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James Wouaal · il y a
Merci Christine. ☺☺☺
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Didier Caille · il y a
Mon soutien et bonne chance pour la finale :) et je vous invite à découvrir mon univers avec un de mes poèmes en finale http://short-edition.com/fr/oeuvre/poetik/les-plumes-du-plaisir?all-comments=1&update_notif=1519974452#fos_comment_2533652
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Hermann Sboniek · il y a
Bonsoir James. Beau texte dans un registre plus sérieux que "La vie des Saints" ;-) Bonne chance pour la suite et merci d'avoir partagé cette histoire émouvante (autobiographique ??) A demain matin.
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James Wouaal · il y a
Merci Hermann. Non, absolument rien d'autobiographique la-dedans. ☺
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Hermann Sboniek · il y a
J'ai remarqué que tu as pas mal d'imagination :-)
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Bruno Teyrac · il y a
Je découvre ce très beau texte à l'occasion de la finale. J'ai passé un excellent moment en compagnie de ce pépé haut en couleurs dont le portrait est superbement bien écrit. Bravo James et bonne chance !
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James Wouaal · il y a
Oh merci mon Bruno.
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Zutalor! · il y a
счастливый случай

(je me permets parce que j'ai quand même "fait" du russe pendant cinq ans - piat lieti - au lycée ; et ça se prononce ctchactlivui cloutchaï ; une pensée pour la babouchka бабушка et le papy дедушка diédouchka de l'histoire...)

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James Wouaal · il y a
T'ain en cinq ans d'Anglais moi j'avais juste appris à dire tank y où...
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Zutalor! · il y a
C'est déjà pas mal... Et sois archi béni par tous les saints que tu as fait vivre, my dear James... (tu comprends ?) :O))
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Marie · il y a
Bonne chance !
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Zutalor! · il y a
Suis d'accord. Je vais essayer de le dire à James en russe.
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Francine Lambert · il y a
Mon soutien et bonne chance James !
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James Wouaal · il y a
Grand merci Francine.
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Sibipa · il y a
Et je reviens faire un tour par ici... Bon vent pour la finale !
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Chantal Sourire · il y a
Mon vote maxi pour votre si belle écriture et ce portrait attachant sans fioriture, c'est net et puissant !
Je suis aussi en finale avec un TTC, Pair et impair et une nouvelle, Un dimanche en forêt...

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Patricia Burny-Deleau · il y a
Tous mes voeux pour cette finale !
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Emerillon · il y a
Très bel écrit.
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Miraje · il y a
Un vote renouvelé, d'autant que j'ai déposé la photo de mon grand- père entre les mains de ma grand-mère dans les mêmes circonstances.
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Marianna · il y a
Super texte que je lis un peu tard ! Bonne chance pour la finale !
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Joëlle Brethes · il y a
Un grand-père haut en couleur et une bien triste histoire d'amour...
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Jean-Baptiste van Dyck · il y a
Mes 5 voix renouvelées ! Bonne chance pour la finale, James ! Je vous invite à soutenir mon texte "You Hanoï Me part 2 " également en lice pour le prix poésie ! Bon week-end ! JB
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SakimaRomane · il y a
Je n'ai rien à vous vendre mais j'achète volontiers cette nouvelle romantique et aventureuse +5
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Petitpoizonrouge · il y a
J'aime beaucoup cette histoire, aussi belle que bien contée
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Jenny Guillaume · il y a
Magnifique histoire et une écriture que j'aime beaucoup ^^ Bonne chance !
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Ratiba Nasri · il y a
Mon vote renouvelé +5 voix. Bonne chance James pour la finale !
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Anne Razé · il y a
Brillant ! Bon ben le jury ne s'y est pas trompé. 5 voix, je ne peux malheureusement pas plus.
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James Wouaal · il y a
Merci. J'ai suivi votre piste et j'en suis encore ébloui.
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F. Gouelan · il y a
Mon vote à nouveau. Le jury a bon goût ;)
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James Wouaal · il y a
Merci. C'est sympa.
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Kyou · il y a
Une belle hitoire d'amour, mon vote à nouveau !
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Chantal Noel · il y a
J'avais aimé, je vote à nouveau!
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Jean Calbrix · il y a
Mes cinq votes renouvelé pour votre sympathique nouvelle, James ! Bonne chance à vous dans cette finale.
Mon sonnet Mumba que vous avez aimé est lui aussi en finale : http://short-edition.com/fr/oeuvre/poetik/mumba

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Marie Jeanne Sauvegrain · il y a
Sir James, je vous souhaite bonne chance.
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De l'Air ! · il y a
Salut James. Moi qui n'ai plus rien à vendre, j'achète volontiers ce pan de vie (et de mort) si bien raconté et gonflé d'aventures... Bravo
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Doria Lescure · il y a
Je renouvelle mon soutien et mes votes.
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Zouzou · il y a
Re- mes voix , James !
si vous l'aimez à nouveau , " les soldats imposent " en finale Printemps Poésie

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Volsi · il y a
Go, James, go !
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Jarrié · il y a
Comment passer à côté ? J'peux pas. Bonne suite.
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Valérie Labrune · il y a
Mon coup de cœur... Contente que le texte aille en finale.
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Brune Hilde · il y a
Et hop!!! Je suis ben contente de te retrouver là James!
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Fofi · il y a
J'ai été totalement embarquée. Dis donc, il y a du beau monde en finale, comme quoi, il y a une justice !
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Alain Chenoz · il y a
Comme quoi, rien ne sert de courir...
Chapeau camarade !

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Abi Allano · il y a
Une place en finale bien méritée . Je suis trop contente pour toi. Bravo James!
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Miraje · il y a
Une émotion toute en retenue, une infinie délicatesse qui laisse transparaître une profonde admiration. Quelquefois, la fiction est si bien écrite qu'elle en devient réalité ...
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Utilisateur désactivé · il y a
J'aime beaucoup !!
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Elisabeth Marchand · il y a
+5 pour une histoire dans l'Histoire...
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Kiki · il y a
votre texte est superbement écrit. Joliment construit. BRAVO. Je vous donne mes 3voix et bonne chance.
Je vous invite à aller lire le poème sur les cuves de Sassenage et vous guiderai dans les entrailles de cette terre enchantée et de la cavité magique. MERCI d'avance

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Eliza · il y a
Très belle histoire, touchante, pleine de sentiments subtils. J'ai beaucoup aimé.
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Gerard de Savoie · il y a
un bon moment de lecture...
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Zurglub · il y a
Beau texte, bravo !
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Jean Calbrix · il y a
Y a bon texte là ! Bravo et merci, James, pour cette belle nouvelle qui nous conte les trajectoires hors du commun de ce couple d'aïeux ! Tu as mes cinq votes.
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Image de James Wouaal
Image de Jean Calbrix
Jean Calbrix · il y a
bêbêbê ! (grand merci en langage moutonnier)
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Camille G · il y a
Superbe - si bien écrite cette histoire du grand père -
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James Wouaal · il y a
Merci. J'en ai profité pour passer vous visiter, je ne le regrette pas...
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Flore · il y a
Yuliana et Maurice, une belle histoire, une belle nouvelle contée avec émotion. et une chute touchante avec les photos de Russie. Un beau moment de lecture pour commencer ma journée. Merci.
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Image de F. Gouelan
F. Gouelan · il y a
On découvre le personnage de Maurice au fil de l'histoire et de la grande Histoire. Une vie riche d'aventures et d'émotions. Merci pour cette tranche de vie née d'une belle plume.
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Luce des prés · il y a
Un beau texte plein d'émotion ! +5
Plus modestement, j'ai écrit un haïku de printemps, si ça vous dit ...

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James Wouaal · il y a
Merci Luce... L'écriture d'un haïku n'a rien de modeste. Je suis bien incapable d'en écrire moi-même...
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Loodmer · il y a
Un beau texte sur un passé révélé en sépia
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Sibipa · il y a
Une traversée de l'histoire touchante, j'ai pensé à mon père en vous lisant, il a aussi baroudé ailleurs et a fait la dernière guerre. C'était un taiseux, il me reste les photos sépia...
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James Wouaal · il y a
Merci Sibipa votre "com" aussi est touchant.
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Bettie · il y a
Merci beaucoup, j'ai vraiment passé un bon moment en vous lisant ! Une très joli plume ! Je vais aller fureter dans vos autres créations ;)
(Si le cœur vous en dit, j'aimerais beaucoup avoir votre avis sur mon étrange bibliothécaire: http://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/le-bibliothecaire )

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Lili Caudéran · il y a
Alors toi, quand tu écris c'est pas pour rigoler... Tout me plaît, on me raconte une histoire ,on me présente des personnages incroyables, on me donne de l'émotion et en plus ON écrit super bien... Ben , merci pour tout ça James!
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James Wouaal · il y a
Si ça c'est pas du beau compliment...
Merci ma chère, ravi que cette histoire t'ait divertie.

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Didier Lemoine · il y a
Mes voix. Belle plume. Du vécu ? Amour éternel ! Si vous le désirez, prenez le temps de visiter ma princesse, et pourquoi pas l'aider à atteindre la finale du prix IMAGINARIUS. C'est ici : http://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/la-princesse-alexandra
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Maour · il y a
Mes votes! Je reviendrai vous lire :)
J'espère que vous aimerez ma version du Petit Poucet.
http://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/la-veritable-histoire-du-petit-poucet
Amitiés

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James Wouaal · il y a
Belle revisite de Perrault Maour...
Merci.

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Maour · il y a
Merci à vous James! À bientôt sur votre page.
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Chantal Noel · il y a
Un texte dont le style m'a plu, j'aime votre façon de raconter ce moment, les photos retrouvées et les souvenirs qui affluent et cet ultime au revoir, les photos sur le coeur du grand-père.
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James Wouaal · il y a
Merci Chantal !
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Patricia Burny-Deleau · il y a
Une belle histoire d'amour éternel, des personnages hauts en couleurs et quelques souvenirs de notre propre vie qui ressurgissent, un bon moment de lecture.
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Jean-Baptiste van Dyck · il y a
J'ai aimé vos personnages. Vraiment une jolie plume ici ! Mes 5 votes. Je vous invite au Vietnam le temps d'un songe si ça vous tente, James ! http://short-edition.com/fr/oeuvre/poetik/you-hanoi-me-part-2
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James Wouaal · il y a
Merci à vous pour la découverte de ce beau poème !
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Brune Hilde · il y a
Tes personnages prennent vie dès les premières lignes. Je pourrais dessiner leur visage si je savais dessiner.
Et alors la phrase :"il avait perdu son rictus comme si quelque chose de sérieux venait de lui arriver" elle me plait beaucoup!
Merci pour cette lecture, cette tendresse et cet humour dont je suis vraiment fan!

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Alain Chenoz · il y a
Des images de paysannerie à la Depardon, des personnages pittoresques à la Giono, comme autant d'atours à un joli récit, tendre et émouvant.
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James Wouaal · il y a
Tant que tu ne donnes pas Karine le Marchand comme référence... ☺
Merci Alain !

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Volsi · il y a
Ah... les beauté slaves... il m'en reste un petit fond dans les veines :)
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James Wouaal · il y a
Moi aussi, j'ai quelques scories dans les veines... ☺☺☺
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Utilisateur désactivé · il y a
C'est vraiment une très belle histoire, et tu écris drôlement bien. Je pense qu'avec de la persévérance, mais tu y est presque, tu pourrais devenir un très bon écrivain.
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James Wouaal · il y a
Lol ! Il en reste du chemin...
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Coum · il y a
Il y a tout un panel de teintes attaché à cette histoire, le secret de la longévité. Du coup les mines "d'andouilles" ont disparu de sa vue, le couvercle est refermé.
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James Wouaal · il y a
Merci de cette visite Coum.
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Coum · il y a
Merci bien James.
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Th. de Saint-Val · il y a
On a envie d'y croire. Car les valeurs qui animent ces gens-là sont éternelles.
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Valérie Labrune · il y a
On y croit à cette vie dense, à ce pépé résistant qui a vu passer un siècle terriblement chargé, à l'amour de sa vie au tempérament de guerrière, si bien que l'on attrape avec le narrateur la boîte contenant les photos et chemine avec lui dans ce temps qui n'est plus.
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James Wouaal · il y a
Merci pour ton passage Valérie...
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Abi Allano · il y a
Waouh...j'ai adoré. La fin est bouleversante. Bravo James!
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Utilisateur désactivé · il y a
L'histoire en soit n'a rien de bien original, on a lu ce genre de récit X fois, mais vos personnages sont grands et travaillés. C'est ce qui fait le charme de votre nouvelle. Deux voix :)
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James Wouaal · il y a
Merci de votre lecture...
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Jarrié · il y a
Quelle cruelle et merveilleuse vie bellement retransmise. avec vous de tout coeur.
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Zouzou · il y a
Un retour dans le passé plutôt heureux ! Mes voix
Si vous les aimez , 2 haïkus sur ma page printemps et ' 'Ensuquee' ' prix Imaginarius..

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Pascal Depresle · il y a
Un magnifique retour grâce à ce texte, mes voix. Peut-être aimerez vous "L'héroïne", " Le Grandpé " ou "Tata Marcelle".
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Keith Simmonds · il y a
Bravo pour cette belle œuvre bien écrite et prenante ! Mes votes ! Je vous invite à partir en “Croisière” si vous ne craignez pas la brume en mer ! Merci d’avance et bonne année !
http://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/croisiere-2

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Moniroje · il y a
Soufflé !!! heu, on dit: époustouflé...
Ainsi les vieux ont de très belles histoires à nous transmettre; histoires prouvant la véracité de l'Histoire...
Tiens, mon grand-père paternel que je faisais parler en vidant sa cave de Bourgognes:
il a vu avec fureur la construction de la Tour Eiffel détruisant le charme de la capitale...
il a quitté la Coloniale pour faire fortune en Indochine en exploitant une mine d'argent,
et tant d'histoires qu'il m'a léguées avec son doux regard bleu et sa moustache en pointe!

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James Wouaal · il y a
Ah le charme des époques devenues désuètes...
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Kyou · il y a
Très belle histoire, très bien écrite
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James Wouaal · il y a
Grand merci Kyou.
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Emerillon · il y a
Absolument superbe ! Rien d'autre à ajouter ou alors ce serait très long...
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James Wouaal · il y a
Merci du compliment.
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Doria Lescure · il y a
récit particulièrement bien construit, très bien écrit, dont la narration fluide et solide nous fait découvrir des personnages denses et hauts en couleurs dans une tranche de vie à la fois intime et historique. Pour ce très beau moment de lecture, voici mes voix !
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James Wouaal · il y a
Merci de ce charmant retour Doria.
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