C'est une vieille porte, si belle dans sa forme et ses ferrures,
cette porte de la terre ou je suis né, passant de gland à chêne,
et qu'un jour un menuisier à transformé avec sa peine...
Il y a fort longtemps elle s'ouvrait sans grincer, en douceur,
sans frottement, et c'est avec bonheur que l'on poussait son
battant pour qu'une fois cacher derrière, ne plus entendre le
bruit que l'humain fourmillant aménerait avec lui...
Et je laissais en haut des marches, tout ce qui lorsque j'étais
enfant faisait de la maison le petit fort d'où mes ennemies ne
pouvaient venir me prendre, j'y laissais aussi les vents forts
qui en automne me faisaient entrer pour me réchauffer d'un
bon gouté bien chaud avec des tartines beurrées, j'y laissait
l'hiver avec sa cargaison de neige qui me glaçait et me poussait
alors vers le feu qui crépitait dans la cheminée...
Toc, toc, toc, faisait le vent, les flocons de neige, mais je ne
répondais jamais...
J'étais derrière ma vieille porte...