Peu importe le flacon

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J’aimerais boire un bourbon sans glace dans un gros verre en cristal en tournant le dos à Brad quand il m’annoncera que mon père n’est pas mon père, et donc qu’il est mon frère. Mon brushing américain ne bougera pas d’un cheveu quand je ferai volte face en criant « what ? » de surprise ou d’indignation. Je porterai à ma bouche mes mains baguées de mille pierres et aux ongles longs et manucurés, et mes yeux fardés aux cils noirs et épais s’embueront un peu. La caméra restera fixée sur moi un long moment avant de passer à la séquence suivante, où Victor trompe Nicky avec Lindsay. Après un long baiser, Lindsay gardera son rose à lèvres intact, et ça c’est formidable. Je veux être une héroïne des Feux de l’Amour...

J’aimerais boire un millésime, en tenant le verre à vin dans la paume de ma main, dans une magnifique cave voûtée, chaussée de bottes de la marque Aigle et vêtue d’une ciré stylé, un genre de veste Barbour version cintrée, coiffée d’un chignon simple, l’air inspiré, l’allure bourgeoise, la quarantaine canon, avec mon mari vigneron. Même recracher le vin après l’avoir goûté, je le ferais avec classe...

J’aimerais boire un martini dans un verre à cocktail évasé. Je serais assise au bar d’un grand hôtel, un homme d’affaire m’aborderait, je retirerais sensuellement du bout des lèvres l’olive verte du bâtonnet, j’envisagerais de passer la nuit avec cet inconnu, puis déclinerais poliment son invitation. Je descendrais de mon tabouret haut en laissant entrevoir mes portes jarretelles, et une douce effluve de Guerlain flotterait derrière moi.
Je veux être une femme fatale...

Mais j’aime bien aussi faire exprès de roter en buvant une bière à la bouteille avec mes copines.

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