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poésie 45LECTURES

Semaine sainte

Treize petits enfants, bien propres, sont’choisis,
Sains d’esprit et de corps* exempts d’érysipèle ;
Tels des fruits qu’entre mille on élit et qu’on pèle,
Rejetant les noueux, les impurs, les moisis.

Saturés de parfums et de plaisir rosis,
Par le grand aumônier, menés à la Chapelle,
Le prêtre, tour à tour, les marque et les appelle,
Vêtus de rabats clairs et de draps cramoisis.

Le Roi qui, ce jour-là, s’humilie, agenouille
Sa Grandeur au-devant d’un, Lis que rien ne souille :
L’Enfance ! – et qui doit croître, intact ou déloyal.

Fleurs qui, toute leur vie, en le juste ou l’injuste,
Sentiront à leur pied cette brûlure auguste
Qu’un Saint jour, sur leur chair, mit le baiser royal.