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poésie 53LECTURES

À son échanson

Esclave qui nous verses du vieux falerne, remplis nos coupes d’un vin plus amer, comme l’ordonnent les statuts de Posthumia, la législatrice de nos orgies, plus ivre qu’un pépin de raisin. Et vous, eaux insipides, fléaux du vin, hors d’ici ; allez abreuver nos Catons. Ici le fils de Sémélé ne connaît point le mélange.