Roulent les tambours
Pleurent les violons
Sur les murs qui s'écroulent
Sourds sont les discours
De pauvres désirs
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Dans les traînées de brume,
L'homme fuit l'agenda
Des diables en costumes,
Il traîne à petits pas.
Il se terre sous
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Les braises se meurent dans l'âtre,
Le souffle de l'hiver revêche
Se faufile au travers des brèches
Et vainc mes soupirs
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Où prospéraient jadis les hauts eucalyptus,
Des spectres d'animaux aux âmes abolies
Hantent désespérés la mémoire du
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Un grand cyborg, sur sa moto penché,
Venait d'amorcer un virage.
Douze zombies, par le bruit attirés,
Lui firent de leurs
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Aux prémices du soir sur la lande mourante
Les derniers incendies enflamment les herbages
À l'orée sous l'auvent d'une
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Le ciel
La rue
La citadelle et ses remparts
Des bretelles aux rubans scellent
La furie des corps où s’irisent les
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Décembre finissait au soir.
Sillonnant une rue déserte,
Un vieil homme vêtu de noir
Qui me ressemblait comme un père,
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L’heure est à la fête, celle des corps en miettes,
S’assemblent,
Troupeau d’âmes en peine décharnées autour d’un
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« Laissez-moi sortir d’ici ! »
Tels furent les premiers mots
Résonnant dans ma coquille
Qui subissait mes
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