Les hommes ne montaient plus au village de septembre à la fin de la saison d’hiver. La morsure du vent glaciale éclatait les pierres plus surement que la masse. Les chevaux, trop fragiles au froid... [+]

Usus
Rien ne me prédisposait à l'écriture sinon un goût immodéré pour les livres. Je suis tombé dans la littérature fantastique et S F très tôt. Je me considère comme un conteur. J'ai écrit une vingtaine de nouvelles plus ou moins longues sous le titre "Chroniques de l'impossible" dont plusieurs ont paru sur le net et une édité en livre..
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Angoisses
J’ai chaud ou froid je ne sais pas. Parfois les épaules et les bras sont froids mais dès que je me recouvre c’est la moiteur et je grelotte. Je les entends. Elles tirent le rideau. Toujours en... [+]
L'enfant
Tout d’abord il y eut le vide. Mais l’enfant eut horreur du vide. Il créa les sept horizons. Pas six ni huit, juste sept. Il les laissa en attente dans la brume, bien cachés. Tout était prêt... [+]
le jardin du mage noir
Carmilla, sur son lit de lin blanc ressentit pour la troisième fois les violentes douleurs du sortilège. Brujos de Chiloé regardait sa fille souffrir avec un sentiment d’impuissance. La jeune... [+]
Rouge était la lune
Le coordinateur rentrait de la mission. Il s’était délesté de son attirail dans le sas. La vétusté du matériel ne l’inquiétait déjà plus. Dès les premiers signes d’étouffement il y a... [+]
Le vieil Hermann
Je vous en prie, asseyez-vous et prenez un verre de cet excellent schnaps. Herta va nous préparer le café. Une bonne histoire nécessite un minimum de confort et je suis persuadé que votre... [+]
Une si jolie petite île
Voila quinze ans que Charles Poupeau se lève à sept heures cinq. Oui, il s’octroie cinq minutes de répit à la sonnerie du réveil. Il flâne un peu en se disant que demain il se lèvera à sept... [+]
La chute de la maison Fordorms
Quand dame Altemeier fit don à son décès de la maison libre de Fordoms à Dame Galabrielle, elle ne se doutait pas que celle-ci deviendrait vite une maison de tolérance. Mais cette tolérance... [+]
Tranches de vie
La nuit, en juge intègre, exorcise les souvenirs
Novembre s’étire. Les dernières feuilles rouillées filent vers la combe en tourbillons, si légères qu’elles virevoltent entre les... [+]
Seconde métamorphose
Le jour se lève. Je vois du gris. Gris les murs de béton, gris les angles droits et le triste dallage du sol. Comme chaque matin, mes articulations sont grippées. Mon corps est froid de la nuit. Ma... [+]