Les mots sont ainsi. Ils nous tiennent plus que nous les maîtrisons. Ils se rient de nous. Ils s'accumulent et, nous abdiquons, avant même d'avoir régné. Inévitablement, ils naissent de nos mains. Ce sont elles qui créent le monde où nous respirons. Cependant, il existe des respirations plus subtiles...
Mais rien ne surpasse la rose.
Iris ne savait toujours pas comment elle se retrouvait là, assise, le regard fixé sur cette boule de cristal morne, qui, certainement, n'avait de cristal que le nom. "Jamais elle n'aurait cru faire...
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