Les yeux dans le vague, je regarde passer mes rêves dans le brouillard lointain. Grignoté, rongé, mon crayon crie merci ! Mon imagination est en panne et mes idées censurées…
J’ai
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Voilà trois jours qu'ils marchent ! Epuisés, Joseph et Marie se sont arrêtés un court instant... Juste un minuscule instant... Juste le temps de s’assurer qu’ils ne rêvaient pas ... [+]
Face contre terre
Sang. Sueur. Apre douleur.
La nuit n’est que cris.
Crocus étoilé
Au ciel d'automne étonné
Fait danser l'été
Aux larmes versées
Dans le jardin dénude
L'amour s'est noyé
I
Etre poète. Je me demande souvent ce que cela veut dire. Quand cette grâce vous touche, à bien y réfléchir, ce doit être étonnant, enivrant
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De toute la force de ses portes et fenêtres, la maison est fermée aux vents gémissants. Les nuages bousculés, sentent leur chair s’étirer et se déchirer douloureusement.
Il pleut au jardin
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D'or enluminées
Grappes bientôt vendangées
Donnent vin fruité
Il existe quelque part, dans un village tout près d’ici, un jardin extraordinaire connu de seulement quelques privilégiés. Ses propriétaires ont le cœur pur et l’âme singulière. Les fées ... [+]
Un poète, ça ne se reconnaît pas.
Ça n’a pas d’uniforme, pas de bicorne emplumé,
Pas de dorures à ses boutons, ni
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Aux portes de la nuit,
Le rossignol chante pour sa rose,
Au clair matin d’été si bellement éclose.
Satin lilas
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