mickael andraud

Un jour il naît, depuis il vit.
Dans l'antre des livres tordus.
Il bavasse sur la nomenclature.
Tous, descendaient la Rue qui monte, un allait à contre sens.
De la race de ceux qui papillonnent.
De ceux qui croupissent dans les pliures des couvertures.
Là où, exactement, on s'applique à déstructurer les rêves.
A grands coups de soupirs.
A grands coups de soupirs.


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