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Lazare

Lazare vient de partir.
Je n'ai pas grand chose à vous raconter, je ne connais de lui que le bout de ses dix doigts.
Il vient souvent me voir la nuit, il me tape dessus avec frénésie, il a l'air d'aimer ça.
Vous aussi, vous cautionnez ses agissements en lisant ce qu'il écrit.
Pourtant, qui fait tout le travail, qui fait se succéder les lettres, les mots, les phrases ? Moi.
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