Worg avait tué un homme il y a longtemps lors d'une rixe dans un bar de Paris, pour une histoire de briquet. Il s'était enfui en courant et n'avait jamais reparu dans la capitale ni dans sa... [+]

Gabriel
J'écris comme je respire, sans arrêt, sans lassitude, depuis plus de 20 ans, à l'ordi ou au Bic, sur Moleskine, sur un set de table en papier, dans la paume de ma main, sur les oiseaux, les corbeaux surtout, sur les nuages, noirs, etc.
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À LA UNE
Lettre aux pigeons
Chers volatiles,
Je vous écris cette bafouille que vous ne lirez probablement jamais mais qu'importe puisque je ressens le besoin de vous dire ce que j'ai sur le cœur.
Je m'excuse... [+]
les chocolats
Nous sommes partis un samedi vers midi moins quart, heure à laquelle ma patronne fermait son cabinet rue de Genève à Saint-Genis-Pouilly. Elle était avocate spécialisée dans les divorces et... [+]
Le vieux et le chat
La matinée était ensoleillée, les oiseaux chantaient dans les arbres en fleurs, et pourtant, le vieux râlait sans arrêt avec sa voix rocailleuse. Il était le seul client du restaurant ce... [+]
Une dernière nuit à Saint-Marc-sur-Mer
Dans le café de la Borne, la radio crachotait « Je ne suis pas un héros » de Daniel Balavoine. Les paroles étaient presque inaudibles mais cela ne semblait déranger personne.
Un... [+]
Dans mon lit
Mon lit, lorsqu'il veut bien de moi, est le meilleur endroit qui soit.
Avant de sombrer, j'enfonce dans mes petites oreilles d'africain deux bouchons en mousse roulés entre mes doigts épais.
Un... [+]